PLURAL.

Hace que tiemblen tus cinco sentidos.
De haber más también éstos conocerían la perdición más absoluta.

En un primer momento se prueba unas gafas de sol sacadas del armario de antiguas modas. Combinan con su pelo. Del mismo tono que todas las playas que nos quedan por recorrer. Ayer. Hoy. Mañana. No hay prisa. De ahí pasa a sortear contigo pasillos de productos mientras carga, en una de sus manos, una cesta llena de esperanza. La otra te la da.

- No te sueltes.
- No me suelto. Estoy aquí. No me he ido.

No pienso irme.

Tiene vértigo a los ascensores de cristal.
Y el telón de fondo no es otro que Madrid.

Sus besos merecen una estrella Michelín. Escribe poesía sin tinta. Y esto despega; coge altura. Supera las nubes, el sol. Suma y sigue. Y me llevo dos.

Y sobra el ruido; y la luz está de más.
El textil no ha sido invitado a esta fiesta.

Quiero seguir escuchando cómo hablas en plural.

El impacto se hará encuentro.
Y el encuentro será eterno.
Crearán desde la nada el universo.

Se desliza entre mis dedos.
Ahora no tenemos miedo.
Somos sólo el elemento que se funde en el contacto de dos cuerpos.

MEDIA SONRISA.

Nunca deja de sorprendernos. La vida es así, un cúmulo de situaciones y pequeños detalles que hacen al hombre más grande, o más insignificante, o más indefinido, o más nada. O tan todo.

Me quedo con quien utiliza su guión para apuntar algún número de teléfono, la lista de la compra, una dirección importante o una prueba de la funcionalidad de la tinta de su escritura. No como forma de anarquía, sino como la determinación de la propia felicidad. Felicidad. ¿Felicidad? Que levante la mano quien se atreva.

Si algo tenemos todos en común es todo lo desconocido. Al fin y al cabo, nadie puede presumir de saberlo todo y, si se diera tal caso, dudo que se pudiera alardear de la falta de sorpresa e incertidumbre. Triste vida. Triste estupidez. Son esas pequeñas cosas que carecen de antelación alguna las que traen consigo dosis de esa indeterminada felicidad. Y aparecen. Y te sorprenden. Y te dejan con ganas de más. No te anticipes, no quieras correr, no saltes a la nada. Nadie te regaló alas. Nadie. Hasta ahora. Quizás.

Quieres quemarte, pero siempre te asustó el fuego. Esa capacidad de aportar calor y, después, reducirlo todo a cenizas. Destrucción. Dolor. Dirección equivocada. Quieres mirarlo cara a cara, pero una fuerza imparable cruza el verde que te protege y sobrepasa los límites. Incertidumbre. Inimaginable. Irreal. Te gustaría tocarlo, pero es tan delicado que no encuentras el modo de hacerlo, y el paso de los años dejó marcas en su piel que quizá nunca aprendas a curar. Pero lo intentas. Caricias. Calor. Te gustaría correr de su mano, saltar a un vacío nulo de dolor y repleto de blancas margaritas, cuyo marco sean unos hierros en forma de torre, acariciada por el agua de un río y un planeta ajeno al nuestro, lleno de cálidos colores. Despacio. No quieras volar. Te pueden las ganas. Frenas en seco. Excedes todo límite de velocidad. Me gusta.

Puede que sea lo imprevisible lo que tenemos previsto. ¿Qué más da? De ser así no lo sabemos, por el momento. Quizá algunos empiecen a conocerlo, pero no quieran verlo. Puede ser algo tan grande que te acabe convirtiendo en algo minúsculo. O en un gigante.

Y, justo entonces, te atrevas a saltar. Porque ya no necesitas alas. Porque sólo necesitas media sonrisa y un "hola" que calma cualquier silencio de tu cuerpo. Todo lo que estaba dormido. Y empiezas a soñar.